Die Fußmatte schleicht aus dem Zimmer
über die Dächer und erschreckt die Tauben.
Drei Bälle lassen sie fallen: rot, gelb und grün.
Reicht als Gemüsebeilage,
säuselt die Mikrowelle,
Klappe auf, Klappe zu.
Die Dichter fressen mich noch blank,
nölt Gott und klebt sich Nudeln
an den glattgeschorenen Schädel.
Und wieder Spaghetti,
dichtet der Ventilator und
wickelt sich Gottes Haare in den Löffel.